那扇门开着的第七十三天，核心区下了第一场雨。
不是人造的雨，是真正的雨。慕臣弃站在基因处理中心门口，仰起头，让那些水滴落在脸上。凉的，湿的，带着天空的味道。他在第七区活了二十年，从来没有淋过真正的雨。废土区的天空永远是灰的，落下来的只有辐射尘和工业废料。
身边的人也在仰着头。那些从第九区来的人，那些从第七区来的人，那些从门里走出来的人。二十多万人站在核心区的街道上，站在那扇门前，站在雨里。没有人躲。没有人动。只是站着，让那些雨落在身上，落在脸上，落在那二十年、三十年、七十年从未被雨水洗过的皮肤上。
老人站在慕臣弃旁边，也在淋雨。
他的头发全湿了，贴在头皮上，脸上的皱纹被雨水填满，像一条条干涸了七十三年终于开始流动的河。他闭着眼睛，一动不动，只有嘴角在微微颤抖。
“你知道吗。”他说。
慕臣弃看着他。
“什么。”
老人睁开眼睛，看着那些雨。
“我七十三岁，”他说，“第一次淋雨。”
慕臣弃没有说话。
他只是站在那里，和老人一起，和那二十多万人一起，淋着那场真正的雨。
雨下了整整一天一夜。
第二天早上，太阳出来的时候，核心区的街道变了。
那些灰色的工装被雨水洗干净了，变成了浅灰色，深灰色，各种灰色。那些脸也被洗干净了，露出下面真正的皮肤。有人很白，有人很黑，有人介于之间。但他们都站在那里，站在阳光下，站在那扇门前，站在那些从未见过的东西面前。
简鹤书从门里走出来，站在慕臣弃身边。
“你知道吗。”他说。
慕臣弃看着他。
“什么。”
简鹤书指了指那些人群。
“这些人，”他说，“不会再走了。”
慕臣弃没有说话。
他看着那些人，看着那二十多万人。他们确实没有走的意思。他们坐在核心区的街道上，坐在那扇门前，坐在那些光鲜建筑的阴影里。有人开始搭棚子，用从废土区带来的破布和木棍。有人开始生火，用从垃圾堆里捡来的废料。有人开始做饭，用不知道从哪儿弄来的营养砖。
他们在把这里变成家。
“核心区的人会同意吗。”慕臣弃问。
简鹤书沉默了一会儿。
“不会。”他说，“但他们没办法。”
他指了指远处那些光鲜的建筑。
“那些楼里的人，”他说，“正在看着这里。看着这些人。看着这二十多万个他们从来不想看见的人。”
他顿了顿。
“他们恨。但恨没用。因为——”
他指了指那扇门。
“门开着。”
慕臣弃没有说话。
他只是看着那些人在搭棚子，生火，做饭。他们在做每一件活着必须做的事。在这条核心区的街道上，在那扇永远开着的门前。
第一百天的时候，那个地方已经有了名字。
不知道是谁先叫起来的，但所有人都开始叫了。叫“门前”。不是基因处理中心门口，不是核心区某条街道，只是“门前”。两个字，简单，直接，所有人都知道是哪里。
门前的棚子越来越多，从基因处理中心门口一直延伸到两公里外。那些棚子是用各种材料搭起来的：废铁皮，破布，塑料布，木板。有人甚至搭了两层，上面住人，下面做饭。远远看去，像一片从废土区移植过来的森林。
人也越来越多。从第九区、第八区、第七区，每天都有人赶来。他们穿过那条隧道，穿过那些边界，走到门前，找一个地方，搭一个棚子，坐下来。到第一百天的时候，门前的人数已经超过五十万。
五十万人。挤在核心区的街道上，挤在那扇门前，挤在那片灰色的棚户区里。
核心区的人开始抗议了。
慕臣弃第一次看见那些抗议的人，是在第一百零三天。他们穿着干净的衣服，站在门前那片棚户区的边缘，举着牌子，喊着口号。牌子上写着“滚回废土区”“还我街道”“核心区不属于你们”。他们的脸上全是愤怒，眼睛里有恐惧，有厌恶，有慕臣弃从未见过的东西。
老周站在那些抗议的人面前，看着他们。
“你们来干什么。”他问。
领头的那个人是个中年男人，穿着深色的西装，头发梳得很整齐。他看着老周，看着那张有辐射尘的脸，眼睛里全是厌恶。
“让你们走。”他说，“这是核心区，不是你们该待的地方。”
老周看着他，看了很长时间。
然后他笑了。那笑容很短，很轻，但清清楚楚。
“我们走了，”他说，“门怎么办。”
那个人愣住了。
“门？”
老周指了指那扇门。
“那扇门，”他说，“开着呢。我们走了，它也会开着。然后呢？你们打算怎么办？再把它关上？”
那个人没有说话。
他只是看着那扇门，看着那个黑色的、开着的、吞进去十七万八千人的东西。他的嘴唇动了动，但没有发出声音。
老周转过身，走回棚户区里。
那些抗议的人站在原地，举着牌子，喊着口号。但他们的声音小了，弱了，像有什么东西卡在喉咙里。
那天晚上，慕臣弃坐在一个棚子外面，看着那些抗议的人渐渐散去。
锦庭阅走过来，在他身边坐下。
“你知道吗。”他说。
慕臣弃看着他。
“什么。”
锦庭阅沉默了一会儿。
“今天议会开会，”他说，“有人在提议重新关闭那扇门。”
慕臣弃的手攥紧了。
“能关吗。”
锦庭阅摇了摇头。
“不能。”他说，“门一旦打开，就再也关不上了。”
他看着那些棚子，那些火堆，那些人。
“不是技术上不能关。”他说，“是心理上不能关。五十万人看着它。五十万人知道它开着。五十万人不会让它再关上。”
慕臣弃没有说话。
他只是看着那扇门，看着那个黑色的、开着的、永远不会再关上的东西。五十万人。五十万双眼睛。五十万条命。它确实关不上了。
第一百三十七天的时候，有人死了。
是个老人，从第九区来的，在门前活了三十七天。他死在一个棚子里，躺在那些从废土区带来的破布上，闭着眼睛，像睡着了一样。没有人知道他的名字，没有人知道他活了多久。只知道他来了，他坐下了，他死了。
人们把他抬出来，放在门前的空地上。五十万人围在那里，看着那张苍白的脸，看着那双永远不会再睁开的眼睛。
老人——那个七十三年活下来的老人——走到他面前，蹲下来，看着那张脸。
“你叫什么。”他问。
没有人回答。
老人沉默了一会儿，然后站起来，对着那些人。
“他叫第九区的人。”他说，“从今天起，每一个死在门前的人，都有名字。”
他指了指那个死人。
“他叫第九区第一个。”
人群里很安静。
没有人说话。没有人动。只是看着那个死人，看着那张苍白的脸，看着那个终于有了名字的人。
他们把他就地埋了。就在门前那片空地上，在那扇门的正前方。没有棺材，没有墓碑，只有一堆新土，和一块插在土里的木板。木板上写着几个字：第九区第一个。
老人站在那座坟前，看了很长时间。
然后他转过身，对着那些人。
“还会有第二个，”他说，“第三个，第一百个。但他们会记住我们。会记住我们死在门前，埋在门前，永远守着这扇门。”
慕臣弃站在人群里，看着那座坟。
他不知道那个第九区的人叫什么，不知道他活了多久，不知道他为什么来。但他知道一件事——那个人死了。死在门前。埋在门前。永远守着这扇门。
第一百八十三天的时候，门前发生了变化。
那些棚子开始变结实了。有人从核心区的建筑工地捡来废料，用那些钢筋和水泥加固了自己的棚子。有人从废土区带来工具，开始挖地基，盖真正的房子。不是棚子了，是房子。很简陋，很小，但确实是房子。
核心区的人又来抗议了。
这次来的人更多，举的牌子更大，喊的口号更响。但他们只敢站在边缘，不敢往前迈一步。因为门前的人更多了。六十万，七十万，八十万。那些棚子变成了房子，那些房子连成一片，成了一条街，一个区，一座城市。
那座城市没有名字，但所有人都知道它叫什么。叫门前。
第一百九十七天的时候，锦庭阅从议会回来，脸上有一种奇怪的表情。
慕臣弃看着他。
“怎么了。”