下午，苏砚在二楼画图，林晚在楼下整理书架。阳光从窗户照进来，落在书架上，落在收银台上，落在那个靠窗的位置上。一切都和往常一样，平静，安稳，像一首永远唱不完的歌。

苏砚画完一张图，放下笔，走到窗边。窗外的梧桐树绿了，叶子在风中轻轻摇晃，阳光透过叶子的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的光影。巷子里很安静，偶尔有行人经过，脚步声由远及近，又由近及远。风铃在门口轻轻响着，声音清脆又温柔。

她站在那里，看着这一切，心里忽然涌起一股说不清的感觉。不是难过，不是悲伤，是一种深深的、沉沉的庆幸。

庆幸自己活下来了。

庆幸自己还能看到这些——阳光，梧桐树，风铃，还有楼下那个在整理书架的人。

她走下楼，站在楼梯口，看着林晚的背影。林晚正踮着脚尖，往书架最上层放书。她的头发扎成低马尾，几缕碎发垂在耳边，阳光照在她身上，给她镀上了一层金色的光。

“晚晚。”她叫她。

林晚回过头。“怎么了？”

苏砚走过去，从身后抱住她，把脸贴在她的背上。林晚的身体僵了一下，然后放松下来，把手覆在她的手背上。

“怎么了？”她轻声问。

“没什么。”苏砚说，“就是想抱抱你。”

林晚没有说话，只是轻轻拍了拍她的手。

她们就这样站着，在阳光里，在书架旁，在安静的午后。风铃响了一声，清脆的，像在笑。

傍晚的时候，苏念打来电话。她是苏砚的远房表妹，苏砚父母去世后，她在苏砚舅舅家住过几年，和苏砚关系很好。后来苏砚考大学走了，她们联系就少了。但苏念一直惦记着她，每年过年都会打电话来问好。

“姐，”苏念在电话那头说，“你最近怎么样？”

“挺好的。”苏砚说，“你呢？”

“也好。”苏念说，“姐，我跟你说个事。”

“什么事？”

“我怀孕了。”苏念的声音里带着笑，“三个月了。”

苏砚愣了一下，然后笑了。“恭喜你。”

“谢谢姐。”苏念说，“姐，你说，孩子叫什么好？”

苏砚想了想。“如果是女孩，叫苏晚吧。”

“苏晚？”苏念念了一遍，“好听。有什么含义吗？”

苏砚看了一眼林晚。林晚正在收银台后面算账，低着头，没注意她在打电话。

“没有。”苏砚说，“就是觉得好听。”

“好。”苏念说，“那就叫苏晚。姐，谢谢你。”

挂了电话，苏砚走到收银台前，在林晚对面坐下。林晚抬起头，看着她。

“谁的电话？”

“苏念。”苏砚说，“她怀孕了。”

林晚的眼睛亮了一下。“真的？那太好了。”

“嗯。”苏砚点点头，“她让我给孩子起名字。我说如果是女孩，叫苏晚。”

林晚愣了一下。“苏晚？”

“嗯。”苏砚看着她，“苏砚的林晚。”

林晚的脸一下子红了。她低下头，假装继续算账，但手指在计算器上按了半天，什么也没算出来。

苏砚看着她的样子，笑了。

窗外，太阳慢慢西沉，把天空染成了金红色。风铃在晚风中轻轻摇晃，发出清脆的响声。书店里的灯亮了，暖黄色的，照在书架上，照在收银台上，照在两个相视而笑的人身上。

这就是普通的一天。

没有惊心动魄，没有生离死别，没有倒计时。只有阳光，只有书，只有风铃，只有彼此。

但苏砚知道，这样的普通，是她用命换来的。

每一天，都值得。