（引文）

“我的童年是幸福的，田间的蛐蛐儿，林外的飞鸟……”

“妈妈总笑我不记仇，父亲也会跟着开玩笑……”

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幸福是透明的，像夏末清晨凝在蛛网上的露水，完整地折射出整个世界的光，轻轻一碰，就碎了，只留下冰凉的痕迹。

多年后苏芸清回想，才明白那“不记仇”的天性，或许是最初的裂缝——她过早地学会了将伤害像误入掌心的蒲公英，轻轻吹散，却忘了有些种子带着倒钩，会无声无息地钻进皮肉里，在往后无数个日夜，生出尖锐的疼痛。

而这一切，始于一则“谣言”，或者说，最天真也最残忍的“秘密”。

小镇的夏天，空气里浮动着晒干稻草和栀子花闷闷的甜香。小学美术教室的窗外，泡桐树叶子阔大，漏下晃眼的光斑。年轻的美术老师扶着她握笔的手，声音轻得像怕惊扰了什么：“芸清吖，这八的颜色，要再大胆一点哦。”

她画的是雨后屋檐下，一只躲雨的麻雀。灰扑扑的羽毛，她偏用上了最细腻的钴蓝、赭石和一点点几乎看不见的紫，点在湿漉漉的眼睛旁。那麻雀便活了，怯生生，又亮晶晶。

“芸清画得真好！”老师把她的画举起来，声音里有毫不掩饰的喜爱。那幅画被贴在教室后方“艺术园地”最中央，取代了上周班长画的规整向日葵。

掌声是稀稀拉拉的。她低头，耳根发热，心里却像揣进了一小团温暖的、跳跃的光。

光很快就被阴影覆盖。

起初是课间，几个女生围在一起翻看最新一期的卡通贴纸，她凑过去，她们的声音便低了，眼神像细密的针，在她身上不着痕迹地扫过，然后散开。接着，是体育课自由活动，她站在沙坑边，想加入跳皮筋的队伍，绳子却“恰好”在她面前停下，摇摇晃晃。

“我们不和‘小痴画’玩。”梳着高高马尾的女生瞥她一眼，声音清脆，像咬断一根嫩黄瓜。

“小……痴画？”苏芸清茫然地重复。她不认识这个词，只觉得它带着一股冰冷的、黏腻的敌意。