因为他们现在最不缺的，就是杀意。

窝金最先狠狠干穿了正门那边的防线，信长的刀跟着进去，芬克斯几乎像在拿别人泄火。富兰克林稳得像墙，一步步把空间往里压。飞坦和玛琪则干净得近乎冷酷，招招都不留余地。派克、侠客也都没有平时那种多余的轻松，出手利落得发冷。

而库洛洛始终在最前面。

他没有吼，也没有什么特别激烈的表情。可正因为这样，才更让人本能地跟着他走。

他开口的时候，每个人都知道自己该往哪边压；他抬眼的时候，就知道哪里该先收；他哪怕只说一句“左边”，信长和芬克斯都能立刻把那个方向狠狠干开。

这不是单纯的聪明。

是大家已经在不知不觉里，把他当成了现在唯一能把散掉的东西重新拢起来的人。

很快，那地方换了主人。

地上的血还热着，原来那几个人死得一点也不体面。可流星街里从来不讲体面，他们也没心情去管。

他们只需要一个新的落脚点。

能活，能守，能撑到下一步。

等真正把四周都清干净、入口也重新封上以后，天已经彻底黑了。

屋里重新点起了火。

火光一跳一跳，把每个人脸上的疲惫、血迹和没散干净的沉重都照得更明显。没人说笑，也没人吵。连窝金都只是沉着脸坐在一边，沉默地处理自己肩上的伤。

那只旧布包被放在火边不远的地方。

谁都没说它，可谁都看得见它。

它就像一根扎在眼里的刺，只要视线稍微扫过去一点，胸口就会跟着堵一下。

库洛洛把今晚的安排很快说完了。

谁守前面，谁盯后面，谁先休息，谁伤太重不能再硬撑，谁明天一早去摸周边情况。他说得很清楚，清楚到每一个人都能立刻照着去做，不需要再多问一句。

大家也确实照做了。

因为没有别的办法。

他们只能先照常活。

可越是这样，越显得那点安静沉得厉害。

等到夜真正深下来，火也低了，人一个个都靠着墙、角落、破板或者旧布躺下去，塌楼里终于一点点静了。

库洛洛还没睡。

准确地说，他从头到尾都没有让自己真的停下来。

直到现在。

直到所有人都累到撑不住，呼吸一个个放沉，屋里只剩下火堆偶尔爆开的轻响，和远处风穿过断墙时呜呜的声音，他才慢慢站了起来。

没有惊动任何人。

库洛洛一个人走到了楼上。

那地方比下面更冷，风也更大。半塌的楼板边缘还露着锈掉的钢筋，夜色沉沉地压下来，远处流星街那些垃圾山、废楼和脏水沟全都埋在黑里，只剩一点模模糊糊的轮廓。

库洛洛站在那里，很久都没有动。

白天的时候，他能算地形，能分人手，能判断对方还会不会回来，能决定要抢哪个地方、今晚谁值守、明天往哪里摸。

可到了这一刻，所有该做的都做完了，四周安静下来，风灌进来，整个人也终于没地方再躲。

那种被压了一整天的东西，就一点点浮上来了。

很钝。

很重。

像有谁把一块冰慢慢塞进胸腔里，不疼得尖锐，却冷得绵长。白天的时候他还能靠判断和行动把它压下去，现在却只能清清楚楚地感觉到，那东西一直在那里，从废弃楼外看见那具尸体开始，就再也没有离开过。

他想起那只布包。

想起暗蓝色的头发，红琉璃一样的眼睛。

想起她很小的时候，蜷在旧布里，连哭都没什么力气。想起她第一次抓住自己衣角，想起她歪歪扭扭地写名字，想起她坐在火边抱着笛子，想起她仰着头，很认真地问“真的？”然后因为一句“留在这里也很重要”就立刻又点头，说她会好好留着。

这些画面都在。

每一个都很清楚。

可那个名字，却像被什么东西隔开了。

库洛洛垂下眼。

那是他第一次，真正感觉到一种近乎荒谬的无力。

不是因为对手太强，也不是因为自己第一次输得这么惨。

而是因为他明明记得她的一切，明明知道她对自己、对他们有多重要，明明知道有一块东西被拿走了——

可他连那个最该抓住的名字，都留不住。

风吹得很冷。

库洛洛的手慢慢收紧，指节在夜色里绷出一点发白的痕迹。

他还是没哭。

也没有什么失控的动作。

只是站在那里，头微微低着，平时总压得很稳的呼吸，第一次有一点明显地乱了。像有什么东西压得太久，终于在这个谁都看不见的地方，从最克制的缝里漏出来了一点。

那点情绪很轻。

轻到如果现在有人站在他身后，可能都未必能立刻看懂。

可那确实是悲伤。

不是团长，不是判断者，不是那个永远能冷静下命令的人。

只是库洛洛。

只是一个把她从婴儿时抱回来、看着她长到这么大、明明已经认进了“鲁西鲁”里，却最后连名字都抓不住的才不到5岁的孩子。

他站在夜里，安静了很久。

久到风都把衣角吹得发凉，久到下面火堆的最后一点光也快暗下去了。

最后，他才很轻地闭了下眼。

不是要把情绪重新压回去。

更像是在承认一件事。

承认那个孩子可能真的已经不在了，承认那个名字真的已经开始从他们身上被剥掉，承认自己就算是库洛洛，也有抓不住的东西。