可他死得太惨。

不是狠狠干拼命之后倒下，也不是在一次失误里干脆地死掉，而是被人活活虐杀。

等他们找到的时候，人已经几乎不成人样。

风很大，吹得废墟里那股血腥味时浓时淡。四肢扭曲，伤口翻开，骨头都露出来，连脸也没剩多少能辨认的地方。那不是为了杀，是为了折磨，是为了把恐惧狠狠干钉进活着的人眼里。

没有人先说话。

窝金站在那里，肩背绷得像石头。信长按着刀柄，脸色沉得发青。芬克斯脸上的表情一点点扭起来，眼底全是暴烈得快压不住的火。侠客没笑，连惯常挂在脸上的那点轻快都彻底没了。玛琪站在一旁，眼神冷得发白。派克诺坦呼吸很沉。富兰克林像一堵压着怒气的墙。飞坦抬起眼的时候，眼底那点寒意几乎让空气都跟着冷下来。

而也就是那一刻，他们几乎同时想起了那个孩子。

不是名字。

他们还是想不起名字。

可他们想起了那个会抱着布包、会认真写字、会安静坐在火边、会看着他们一个个回来的孩子。想起那具同样被留下来、同样带着恶意的尸体。想起那种明明知道是谁，却说不出名字的空掉感。

这一次，躺在这里的是新同伴。

上一次，是她。

他们忽然发现，流星街最恶毒的地方，从来不只是让人死，而是让死变得一遍遍重复，直到你终于明白：只要你还留在这里，这种事就不会结束。

今天是她。

今天也是这个人。

明天还会轮到别人。

总有一天，轮到的会是他们中最不能失去的那一个。

芬克斯最先骂出声，信长的刀也几乎压不住。窝金蹲下去，手背青筋暴起。侠客低着眼，半天都没说话。派克诺坦看着那具尸体，像在努力记住什么。玛琪沉默得像一根绷到极限的线。飞坦没开口，可所有人都知道，他已经起了杀意。富兰克林站得很稳，却越稳越让人觉得压抑。

库洛洛站在最前面，很久都没动。

风把他的额发吹起来一点，黑色的眼睛里没有显出来的情绪，只有一种越来越深、越来越冷的东西慢慢沉下去。

然后他说：

“我们离开流星街。”

这不是第一次提这件事。

可这一次，它终于不再只是一个方向，而是决定。

信长抬起头看他。

芬克斯还在喘着气，眼里的火几乎没散。

窝金站起来，沉着脸，一句话没说。

侠客偏头看向库洛洛，眼底那点惯常的游刃有余已经很淡，剩下的是更清晰的东西。玛琪、派克诺坦、飞坦、富兰克林，也都没有反对。

因为到了这一刻，已经没有什么可犹豫的了。

他们不是因为讨厌流星街才要离开。

他们就是从这里长出来的，身体里每一寸都带着这里的灰、血、脏和活下去的规则。可也正因为这样，他们才更清楚——留在这里，只会一遍遍看着同伴变成尸体，看着自己想保护的人被夺走，看着那些名字被血和恶意狠狠干抹掉。

如果不走，他们就只会继续在这种循环里烂下去。

所以必须离开。

不是一个人逃出去。

是带着“幻影旅团”这个名字，一起出去。

带着活着的人。

也带着那些死去的人留下的痕迹。

带着那个已经想不起名字、却始终卡在他们心口的孩子。

带着这个刚刚被虐杀的新同伴。

他们要让这一切，不只是流星街里随处可见、随手就会被新的尸体覆盖掉的一堆旧血。

那天回去以后，谁都没怎么说话。

新的落脚点里火还在烧，风从外面灌进来，把火苗吹得轻轻晃。那只旧布包还在火边不远的地方，谁都没动。它就像那道空白本身，提醒着所有人——他们记得她，他们从来没有忘记过有这么一个人存在，只是那个名字已经被拿走了。