此刻，这愿望在谵妄宫殿的晚期，带上了一丝不易察觉的、自我消解的意味。你开始隐隐期待，或许真该有一阵真实的、不由你控制配乐的风，吹进来。吹散这宫殿里甜腻到令人窒息的、自我循环的空气。吹倒那些由脆弱符号搭建的、一碰即碎的装饰。吹乱那本写满自我沉溺字句的、越来越厚的日记。哪怕这风是冷的，是粗粝的，是会将你暴露在毫无遮拦的、也许平庸也许残酷的现实面前。

你知道，宫殿的倒塌，不是轰然巨响，而是静默的剥蚀。是那些曾经坚固无比的叙事丝线，一根接一根，在你甚至没有注意到的时候，悄然失去了粘性，无声地断裂、飘散。是你某天醒来，突然觉得那种必须为每一种情绪找到“深刻”注解的强迫症，显得如此疲惫而多余。是你面对同样的落日，却再也无法从中榨取出关乎宇宙人生的悲叹，只觉得“哦，天要黑了”。

于是，那座耗费你整个十七岁、用最纤细敏感的神经、最丰沛廉价的情绪、最庞杂的文化碎片，一砖一瓦搭建起来的，辉煌、脆弱、与世隔绝的谵妄宫殿，终于完成了它的历史使命。

它没有留下废墟。

因为它本就不存在于实在界。它只是一场过于投入的、漫长的、关于“自我”的谵妄。

当谵妄消退，宫殿便如海市蜃楼般消失无踪，仿佛从未存在过。只留下那个曾经沉溺其中的建筑师兼囚徒，站在一片突然显得过于空旷、过于安静、也过于真实的生命的荒原上，有些茫然地，眨了眨眼。

风，终于可以毫无阻碍地，吹过这片荒原了。

它什么也没有裁断。

它只是吹过。

而曾经那座宫殿，连同其中那个无限放大自我悲欢的、虔诚的谵妄者，则成了这荒原之上，一则仅供自己凭吊的、遥远而失真的——

传说。