活下去。

老周说得对，她得活下去。

只是从今往后，她沈青梧活下去，不是为了谁的承诺，不是为了那半块碎玉，是为了沈家三百七十口冤魂，为了那些刻在骨头里的恨。

包括，那个站在红绸里，把“棋子”二字说得轻描淡写的人。

——

“小姐，药凉透了，我再去煎一碗来吧？”

阿竹见她对着药碗出神，那乌黑的药汁上都结了层薄皮，轻声劝道。

沈青梧这才回过神，目光从窗外的雨帘里抽回来，落在药碗上。她摇了摇头，端起碗一饮而尽。苦涩的药味顺着喉咙往下滑，像吞了口黄连，可她舌尖发麻，竟尝不出太多滋味，只淡淡道：“把江南盐运的账册取来。”

那些账册是老周这些年冒着风险攒下的，纸页都泛黄了，边角卷着毛边，却一笔一笔记得清楚——

哪年哪月，摄政王从盐税里克扣了多少，哪处盐仓的粮食被换成了沙土，哪几个官员因为不肯同流合污，悄无声息地没了踪迹。

每一笔，都浸着血。

沈青梧指尖划过账册的封皮，那里印着小小的“沈”字，是父亲当年亲手题的。她闭了闭眼，再睁开时，眼底的水汽已经褪尽，只剩下一片冷硬的决绝。

她不能死。

沈家三百七十口的冤魂还在等着昭雪，那些被摄政王坑害的百姓还在等着公道。她得活着，哪怕活得像阴沟里的鼠，也要咬开一条血路来。

包括……向那个亲手将她推入深渊的人，讨还血债。

阿竹抱着账册进来时，怀里还揣着个灰扑扑的小布包，布角磨得发亮，沾着些干硬的泥块。

“小姐，”阿竹把账册放在桌上，小心翼翼地将布包推到她面前，“这是前几日老周去京城附近采买，在长公主府附近捡到的。他说看着眼熟，像是……像是您常戴的那块玉。”

沈青梧的目光落在布包上，没动。

那布包的样式，她认得。是她当年亲手缝的，用的是江南的细棉布，本是月白色，如今被泥污染得发黑。

她喉间发紧，指尖却故意去翻账册，哗啦啦地响，像是在掩饰什么。

阿竹犹豫了一下，还是解开了布绳。

半块暖玉滚了出来，落在桌面上，发出“咚”的一声轻响。

玉质依旧温润，被人摩挲得光滑透亮，边缘却磕掉了一大块，露出里面细腻的玉肉。

最刺眼的是上面刻着的“彻”字。

那是萧彻亲手刻的，一笔一划都透着她少见的温柔，如今却被一道深痕狠狠划穿，像是用刀尖反复剜过，连玉的肌理都带着狰狞的裂痕。

裂痕深处，嵌着一点暗红的印记，早已干涸发黑——是她的血。

那日被侍卫按在地上时，她拼命挣扎，玉坠从袖口滑出来，被她死死攥在手里，直到指节发白，直到被人一脚踹在背上，手一松，玉就掉在了朝堂上——

她记得后来被萧彻捡去了。再后来是在府上被打碎了，不知怎么就去了这污泥里。

她以为早就被人踩碎了，或是被雨水冲得不知去向。

没想到……

沈青梧的指尖猛地蜷缩起来，指甲深深掐进掌心，掐出几道弯月形的血痕。背上的鞭伤像是被这动静牵扯着，突然一阵尖锐的疼，从骨头缝里钻出来，疼得她几乎喘不过气。

“扔了。”

她猛地别过脸，看向窗外的雨，声音硬得像块冰，尾音却带着一丝不易察觉的发颤，被雨声盖得严严实实。

“可是这玉……”阿竹捡起玉，对着光看了看，那温润的光泽透过指尖渗进来，“看着是上好的暖玉，而且这刻字……”

“我说扔了！”沈青梧的声音陡然拔高，带着一股压抑到极致的怒火，像是被人戳中了最痛的地方。

“一块破玉而已，留着污眼！”

她甚至不敢再看那玉一眼，怕多看一秒，眼底那点好不容易撑起来的冷硬就会崩塌。

阿竹被她吼得一哆嗦，慌忙用布包好玉，低着头退了出去，脚步慌乱得差点踢到门槛。

房门“吱呀”一声关上，屋里又只剩下雨声，淅淅沥沥。

沈青梧盯着账册上密密麻麻的字，眼神冷得像冰，可眼角的余光却总不受控制地飘向桌角——那里空荡荡的，仿佛还留着暖玉滚落时的残影。

她强迫自己低下头，去看那些冰冷的数字，可眼前晃来晃去的，全是萧彻的脸。

是萧彻在书库里，借着月光为她讲书时的侧脸；是萧彻在宗人府，烧得迷迷糊糊，攥着她的手呢喃“别离开”时的眉眼；是萧彻站在长公主府的红绸下，把玉扔在她脚下，说“你那半块玉佩，早就没用了”时的冷漠。

心口像是被什么东西堵住了，闷得发疼。

夜深了，雨还没停。

沈青梧躺在床上，背对着外间，听着雨点打在窗棂上的声音，一夜未眠。背上的伤隐隐作痛，可更痛的地方，是说不清道不明的堵。

她忽然撑起身子，借着窗外透进来的微光，摸索着伸向枕头底下。

指尖触到一片温润的冰凉时，她的动作顿了顿。

是那半块玉。

不知何时，竟被她自己收了起来，藏在了枕下。

沈青梧把玉攥在掌心，冰凉的触感顺着指尖往上爬，却压不住掌心的烫。

玉上的裂痕硌着她的指腹，像萧彻那天扔玉时，落在青石板上的脆响，一声一声，敲得她耳膜发疼。

“骗子……”她对着帐顶，低声骂了一句，声音里带着浓重的鼻音，尾音却微微发颤。

指尖不受控制地摩挲着那个被划穿的“彻”字，一遍又一遍，直到天边泛起鱼肚白，直到指腹被磨得发红。

她恨萧彻。

恨她的背叛，恨她的冷酷，恨她把“棋子”两个字说得那么轻贱。

可这半块玉，她怎么也舍不得扔。

就像她总在雨夜里想起宗人府的那个晚上，萧彻烧得迷迷糊糊，攥着她的手，一遍遍地呢喃“别离开”。

窗外的雨还在下，打湿了乌桕叶，也打湿了她没说出口的牵挂。

她不知道，此刻的京城，有一个人正对着半块冰冷的暖玉，一夜夜地熬到天明。

在彼此看不见的地方，她们都守着一份带着血痕的念想，在恨意里，寸步不离。