斯嘉丽转过身来，嘴角微微一笑。

“可以。但是，我有个条件。”

梁伯言点头。

“你说吧，只要我有的，尽可以答应你。”

斯嘉丽缓缓说道：“带我正大光明地进那栋楼。”

梁伯言思绪一顿。

他见她面容秀丽，身型气质出众，不像是什么小偷，倒是像什么侦探。

“可以，但你要小心些。不要连累我。”

随后像想起什么似的，欲言又止。

“还有……从今以后，你可能要搬过来和我一起住。”

“住你那儿？”她站在街角，风把头发吹到脸上，她伸手拨开，盯着梁伯言，“你认真的？”

梁伯言靠在墙上，点了雪茄，他抽烟的样子不太熟练，像是刚学会没多久，夹烟的姿势有点生硬。

“我那儿被人盯着。”他说，吐出一口烟，被风吹散，“门口有人，楼里也有人。我做什么他们都看着。”

“所以呢？”

“所以我有女朋友，如果不住在一起，没有任何互动，会引起猜疑。”

斯嘉丽沉默了一会儿。她明白他的意思。如果她只是偶尔出现一次，那些人会起疑心。但如果她住进去，天天在他身边，那“女朋友”的身份就坐实了。迈尔斯就算怀疑，也抓不到把柄。

斯嘉丽想了想。此举虽有些尴尬，但她需要更多的证据，需要知道迈尔斯到底在找什么，需要知道那批东西的下落。光靠她自己，进不去那栋楼的核心区域。但如果有一个内部的人帮她——这事就好办多了。

“成交。”她说。

梁伯言把烟头掐灭，扔进旁边的垃圾桶：“明天我来接你。”

斯嘉丽的东西不多，不出一个小时就收拾好了，梁伯言帮她把行李箱拿到车里。

他很绅士，上车时，会帮她开门，用手挡在车顶。

车子开动起来，雨滴打在车窗上。

梁伯言住的地方在伦敦西边，一栋白色的联排别墅，三层，带一个小花园。门口停着一辆黑色的路虎，车窗贴了膜，看不清里面。但斯嘉丽知道，车里有人。她下车的时候特意看了一眼，挡风玻璃后面有一双眼睛，正盯着他们。

“门口的。”梁伯言低声说，“二十四小时换班。”

斯嘉丽没说话，跟着他进了门。

玄关很宽敞，地上铺着浅灰色的大理石，墙上挂着一幅油画，画的是海，灰蒙蒙的，看着有点压抑。左手边是一间会客厅，右手边是厨房和餐厅。

客厅里摆着一套深色的皮质沙发，茶几上放着几本杂志，叠得整整齐齐。

在车里时，梁伯言对斯嘉丽说过。

“到了之后，不要乱说话，一楼二楼都有监控。客厅、走廊、楼梯，全覆盖。只有卧室里没有。”

斯嘉丽上楼时，特意抬头看了看那个摄像头，心里一阵恶心。被人盯着的感觉，像身上爬满了蚂蚁。

梁伯言带她上楼，“我们住的那层，没有监控。他们答应过我。”

三楼有两间卧室，一间书房，一个小客厅。装修很简洁，白墙，木地板，窗帘是浅灰色的。家具不多，一张桌子，几把椅子，一个书架。书架上摆着几排书，中英文都有，大多是历史和经济类的。没有照片，没有装饰品，没有任何私人的东西。

像一间酒店套房。干净，冰冷，没有人味儿。

斯嘉丽站在客厅中间，环顾四周，忽然觉得有点心酸。一个人被关在这种地方，连张照片都不敢摆，连点自己的东西都不敢放，那还叫活着吗？

“我住哪间？”她问。

梁伯言指了指左边那间：“这间大一点，有独立卫生间。”

斯嘉丽推门进去。房间不小，一张双人床，一个衣柜，一张书桌。窗户对着后面的花园，能看到一小片草坪和一堵红砖墙。窗帘拉着一半，外面的光透进来，在地板上投下一道斜斜的光斑。

她把自己的包放在床上，转身下楼。

梁伯言跟在后面：“你干嘛？”

“买东西。”

斯嘉丽在附近的超市逛了四十分钟。她买了三束花——雏菊、满天星、还有一把叫不出名字的紫色小花。又买了一块浅色的桌布，几个靠垫，一套茶杯，一个花瓶，还有一些零零碎碎的东西。

梁伯言推着购物车跟在后面，表情有点茫然。

“你这是搬家还是装修？”

“演戏要演全套。”斯嘉丽把一包香薰蜡烛扔进车里，“你那儿太干净了，干净得不像是人住的。那两个人天天盯着你，你觉得他们会看不出来？”

梁伯言不说话了。

回到别墅，斯嘉丽开始布置。她把桌布铺上，把花插进花瓶，摆在餐桌中央。靠垫放在沙发上，颜色跳了出来，灰扑扑的客厅一下子活了一点。香薰蜡烛放在茶几上，还没点，但已经有股淡淡的香味散出来。

她又上楼，把自己房间的床单换了——梁伯言不知道从哪儿翻出一套新的，淡蓝色，叠得整整齐齐，没用过。她把被子铺好，枕头拍松，又把窗帘拉开，让光进来。

做完这些，她站在房间里看了看，还是觉得少了点什么。想了想，从包里掏出一本书，放在床头柜上。一本中文书，旧版的《红楼梦》，封面都磨毛了。这是她从国内带来的，翻了很多遍，边角都卷了。

“你随身带这个？”梁伯言靠在门框上，看着她摆弄那本书。

“习惯了。”斯嘉丽把书放好，拍了拍手，“走吧，下楼。他们看着呢。”

晚饭是梁伯言做的。

斯嘉丽有点意外。她以为这种家庭出来的少爷，十指不沾阳春水。但梁伯言系上围裙，洗菜切菜，动作还挺利索。做了两菜一汤——番茄炒蛋，香菜牛肉，一个紫菜蛋花汤。简简单单的，但味道不错。

“在国外待久了，不做饭就得饿死。”梁伯言把菜端上桌，“这边中餐馆贵，还不好吃。”

两人面对面坐着吃饭。餐桌铺了新桌布，中间摆着那瓶雏菊，暖黄色的灯光照下来，看着还真像那么回事。但斯嘉丽知道，窗户外面，有人在看。

她夹了一块牛肉放进嘴里，嚼了两下，忽然抬头，冲梁伯言笑了一下。

那笑容很轻，嘴角微微翘起，眼睛弯了弯，带着一点，带着一点亲密的人之间才有的那种随意和温暖。

梁伯言愣了一下。

“笑什么？”他问。

“没什么。”斯嘉丽又夹了一筷子菜，放他碗里，“你多吃点，瘦了。”

她摸着他的脸颊。

那一瞬间，他想起了自己故去的母亲。

也是这般劝饭。

她说这话的时候，声音不大不小，刚好能传到窗外的距离。梁伯言反应过来，差点呛着。

他咳了两声，低头扒饭，耳朵尖有点红。

斯嘉丽心里叹了口气。这人演技不行，太容易露馅了。她得再加把火。

吃完饭，斯嘉丽收拾碗筷。梁伯言要帮忙，被她推开了：“你坐着，我来。”

她端着盘子进厨房，水龙头打开，哗哗的水声盖住了一部分声音。但她没关窗——厨房的窗户对着后院，虽然看不见人，但肯定有人能听见。

她洗着洗着，忽然哼起歌来。一首老歌，邓丽君的《月亮代表我的心》，调子软软的，糯糯的，在安静的厨房里飘着。

梁伯言站在厨房门口，看着她洗碗的背影。她穿了一件浅色的毛衣，袖子卷到手肘，露出一截细白的小臂。头发扎成马尾，后颈的碎发被水汽打湿，贴在皮肤上。

他忽然觉得嗓子有点干。

斯嘉丽洗完碗，转过身，发现他还站在门口，就笑了一下：“看什么呢？”

梁伯言移开目光：“没看什么。”

两人上了楼。经过二楼拐角的时候，斯嘉丽余光扫到楼下客厅的窗户——两个人影站在窗边，正抬头往上看。

她忽然伸手，环绕勾住了他腰。

梁伯言浑身一僵。

“别动。”斯嘉丽凑近他耳边，声音压得极低，“他们在看。”

她的呼吸拂在他耳廓上，温热，带着一点番茄和柠檬香皂的味道。梁伯言的手指微微蜷缩，心跳漏了一拍。

他就这样僵硬地被她挽着，一步一步走上三楼。到了拐角，斯嘉丽才松开手。

“抱歉。”她低声说，“但得让他们信。”

梁伯言没说话。他的手插进口袋里，攥了攥，又松开。

三楼的小客厅里，斯嘉丽把那盏落地灯打开。灯光柔柔的，照在浅灰色的地毯上，拢出一小片温暖的区域。她坐在沙发上，拿起那本《红楼梦》，翻到夹着书签的那一页。

梁伯言坐在她身旁，拿着一本英文书，半天没翻一页。

楼下，那两个人影看了一会儿，大概是觉得没意思了，转身走开了。其中一个掏出手机，发了条消息。

斯嘉丽从书页上方瞥了一眼窗外，确认那两人走了，才放下书。

“走了。”她说。

梁伯言也抬起头，往窗外看了一眼。

“你演技不行。”斯嘉丽说，“刚才吃饭的时候，我冲你笑，你差点噎着。”

“我没想到你会……”

“没想到什么？”斯嘉丽看着他，“没想到我会配合得这么认真？”

梁伯言没说话。

“梁先生，”斯嘉丽靠在沙发上，抱着一个靠垫，“你救了我两次，我帮你演这场戏，算扯平了。但我想知道，你到底在这边做什么？你是什么职位？为什么迈尔斯的人盯着你？”

梁伯言沉默了很久。窗外的路灯亮了，橘黄色的光透过窗帘的缝隙，在地板上画出一道一道的光纹。

“你想听真话？”他问。

“不然呢？”

梁伯言来伦敦，是十天前的事。

他爸梁义衡打电话来的时候，他正在北京的公司里看报表。梁家的产业很大，房地产、金融、文化，什么都沾一点。梁伯言管着一家子公司，不大不小，一年几千万的流水，够他忙的。

“你回来一趟。”他爸在电话里说，语气跟平常不太一样，有点急。

“什么事？”

“来了再说。”

他飞到北京，他爸在书房里等他。梁义衡五十出头，保养得好，看着像四十多的人。那天穿着一件深蓝色的羊绒衫，坐在书桌前，面前摊着一份文件。

“英国那边的生意，你去接手。”梁义衡把文件推过来。

梁伯言拿起来翻了翻。是一份股权转让协议，一家注册在伦敦的公司，业务范围写着“文化艺术交流、古董修复与保护、展览策划”。

“这是什么生意？”梁伯言问。

“正经生意。”梁义衡说，“你过去就知道了。”

“爸，我在国内好好的，干嘛要去英国？”

梁义衡没回答。他站起来，走到窗前，背对着梁伯言。窗外的北京灰蒙蒙的，看不见太阳。