【一声巨大无穷的呐喊划破自然。】

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凌晨两点十七分，天海真珠又一次在尖叫中醒来。

没有声音。

尖叫在她的喉咙里，在胸腔里，在颅骨内侧回响，但房间一片死寂。

只有空调低沉的嗡鸣，和德牧“盾”在床尾起身时项圈轻微的金属碰撞声。

她睁着眼盯着天花板上的裂缝。

一年前租下这间公寓时它就在那里，像一道黑色的闪电，凝固在廉价的涂料上。房产中介当时鞠躬道歉说马上找人来补，她摇头说不用。

留着挺好。至少有个东西可以盯着看。

医生建议她数数，数呼吸，数羊，数任何可以让她大脑停下来的东西。她数裂缝的边缘，左起十三厘米处分叉，向上延伸，在四十七厘米处再次分裂，最后消失在吊灯底座旁。

没用。

“盾”把沉重的头颅搁在她手边，温暖的鼻息喷在她手腕上。她伸手揉了揉它耳后的绒毛，大狗发出满足的咕噜声。

手机屏幕在床头柜上亮了一下，又暗下去。第七个未接来电，来自同一个没有备注的号码。

她知道是谁。

那人的秘书像个精准的报丧鸟，总是在她最脆弱的时候出现。

她坐起身，赤脚踩在地板上。冰冷的触感让她清醒了些。

公寓不大，一室一厅，对她一个人和一条大型犬来说却显得空旷。

不是空间上的空旷，是那种被抽走了生活气息的空。

没有照片，没有装饰，没有多余的家具。只有墙角堆着的画材箱，和靠在墙边的几幅用白布遮盖的画框。

她走到窗边，拉开窗帘一角。

楼下街对面的露天篮球场还亮着灯。这么晚了，居然还有人。

是个红头发的少年。高得离谱，即使在五层楼往下看，也能感觉到他身材的压迫感。他在练习投篮，动作大开大合，带着某种原始的力量感。球撞击地面的声音经过距离的过滤，变成沉闷的、有节奏的鼓点——砰，砰，砰。

真珠靠在窗框上，点燃一支烟。这是她从美国带回来的坏习惯，只有在最糟糕的夜晚才会放纵。

少年跳起扣篮。整个动作流畅得像一道物理公式，屈膝，蓄力，起跳，手臂划出完美的弧线，将球狠狠砸进篮筐。铁链网发出痛苦的呻吟。他落地时甚至没有缓冲，直接转身去追弹开的球。

不知疲倦。在不够明亮的路灯下，像一团燃烧的、不会熄灭的火。

真珠的右手无意识地在空气中移动，食指和中指并拢，虚拟出炭笔的轨迹。肩胛骨的张力，腰腹核心的收紧，小腿肌肉在起跳瞬间的爆发，完美的动态。

她几乎能想象出炭条在康颂纸上摩擦的声音，画出那些紧绷的线条，阴影落在脊柱沟壑里，高光点在汗湿的皮肤上。

她放下手，吸了一口烟，让尼古丁灼烧肺部，而后呛咳出眼泪。

不能画。已经三年没画人物了。最后一次是给虹村修造画的肖像，在美国那个狭小的公寓里，窗外是费城永远灰蒙蒙的天空。

虹村说她的画太冷了，冷得让人想添衣服。

她说对不起，我只会这样画。

然后她逃走了。留下一幅未完成的画，和一笔足够他父亲完成全部治疗的钱。

冷是从骨头里渗出来的，与23度的空调无关。

费城的冬天、纽约急诊室的塑料椅、成田机场凌晨的到达大厅。那些寒意像寄生虫一样钻进了她的骨髓，再也暖不起来了。

楼下的红发少年终于停下来，双手撑在膝盖上喘气。汗水在路灯下反光，顺着他的下颌线滴落。

他抬头看了一眼夜空，巧合般地，他的视线扫过她所在的窗户。

真珠下意识后退半步，躲进窗帘的阴影里。

蠢。他不可能看见。距离太远，光差太大，她这里一片黑暗。

但那一瞬间，她还是感到某种被注视的刺痛。就像在森林里被野兽的目光锁定，即使看不见它，皮肤也会本能地收紧。

他确实在看这个方向。眼神没有焦点，只是放空。然后他抬起手，用湿透的背心下摆擦了把脸。

一个毫无修饰，完全靠本能，却充满生命力的动作。

珍珠的手指颤了一下。烟灰落在窗台上。

少年开始收拾东西。他把篮球夹在腋下，抓起地上的运动包，朝公寓楼的方向走来。

她看着他的身影消失在楼门口，掐灭了烟。

厨房水槽里堆着三天没洗的餐具。冰箱里除了狗粮和矿泉水，只剩下半盒过期的酸奶。她不觉得饿，饥饿感在很久以前就被更强烈的情绪覆盖了。

但狗粮袋子见底了，明天得去超市。

她舀出最后一份狗粮倒在碗里，“盾”吃得狼吞虎咽。狗比她更擅长生存，永远对食物保持虔诚的渴望。

手机又亮了。这次是短信。