林晚在她对面坐下，神情平静：“沈教授的演讲很精彩。”

沈清韵抬起眼，看着她：“你觉得我说得不对？”

“我没说不对。”林晚靠在椅背上，“只是觉得，沈教授对艺术纯粹性的追求，未免太过理想化了。”

沈清韵放下咖啡杯，声音冷了几分：“理想化？”

“是啊。”林晚微微一笑，“艺术从来不是真空中的产物。它诞生于人的经历，人的情感，人的痛苦和挣扎。如果剥离了这些，艺术还剩下什么？一具空洞的躯壳罢了。”

沈清韵的眼神变得锐利：“所以你认为，将个人经历无限放大，就是艺术的正确方向？”

“我没这么说。”林晚的语气依然平静，“但我也不认为，将个人经历从艺术中剥离，就是所谓的纯粹。沈教授，你说艺术应当超越个体，超越性别，可你有没有想过，正是这些个体的，性别的，具体的经验，才让艺术有了血肉，有了温度？”

沈清韵沉默了几秒，随即冷笑一声：“你这是在为自己的创作辩护？”

“我不需要辩护。”林晚站起身，居高临下地看着她，“我的作品会说话。”

她转身离开，留下沈清韵一个人坐在那里。

沈清韵盯着林晚的背影，手指紧紧攥着咖啡杯。她的脑海里闪过无数画面，那些被她刻意压抑的记忆，此刻像潮水般涌来。

她想起林晚在画室里涂抹钴蓝颜料时的专注神情，想起她们在图书馆顶层储物间的初吻，想起林晚速写本上那些关于她的线条。

她想起自己在母亲面前摔碎玫瑰标本时说的话：“她不过是我研究艺术冲动的样本。”

她想起林晚默默拾起碎片离开时的背影。

沈清韵闭上眼，深吸一口气。

当她再次睁开眼时，眼中已经恢复了冷静。她站起身,整理了一下衣服,朝会场另一侧走去。

那里,还有更多的学者在等着她。

而林晚,已经消失在人群中。

周叙白追上林晚,低声问:“你刚才那番话,是故意刺激她?”

林晚没有回答,只是淡淡地说:“明天的特邀艺术家演讲,记得提前调试好投影设备。”

周叙白一愣,随即明白过来:“你要展示《清韵》?”

林晚点点头,眼中闪过一丝冷意:“是时候让她看看,什么才是真正的艺术了。”