“什么？”

“就是，以后。”沈知遥看着他，“考大学，找工作，什么的。你想做什么？”

江砚清想了想。

他从来没认真想过这个问题。以前的日子，就是活着。上学，吃饭，睡觉。没有特别想要的，也没有特别期待的。

但现在不一样了。

现在他有个弟弟。有个家。

“还没想好。”他说，“你呢？”

沈知遥低下头，戳了戳碗里的西红柿。

“我想弹钢琴。”

江砚清看着他。

“那你弹啊。”

“不是那种。”沈知遥说，“我想……弹给别人听。很多很多人。”

江砚清明白了。

“想当钢琴家？”

沈知遥点点头，又摇摇头。

“不知道。就是想弹。”他抬起头，看着江砚清，“你小时候说过，我弹琴好听。以后会有很多人喜欢。”

江砚清愣住了。

“我说过？”

“嗯。你走之前说的。”沈知遥的眼睛亮亮的，“我一直记得。”

江砚清看着他，心里像被什么东西轻轻撞了一下。

他伸出手，握住沈知遥的手。

“那你弹。”他说，“我听着。”

沈知遥看着他，眼睛弯起来。

“好。”

那天下午，沈知遥在琴房练琴，江砚清就坐在旁边听。

阳光从窗户照进来，落在钢琴上，落在沈知遥的手指上，落在两个人之间的地板上。曲子一首接一首，有的他认识，有的他不认识。但他听得认真，每一首听完都鼓掌。

沈知遥弹完一首，转过头来看他。

“好听吗？”

“好听。”

“你知道这首叫什么吗？”

江砚清摇摇头。

“《致爱丽丝》。”沈知遥说，“贝多芬写的。”

江砚清点点头。

“再弹一遍？”

沈知遥笑了，转回去，重新开始。

琴声又响起来。江砚清靠在椅背上，闭上眼睛，让那声音把自己包围。

脑海里慢慢浮现出一个画面——

也是这样的下午。阳光。钢琴。琴声。

一个小孩坐在琴凳上，手小小的，够不着八度。他站在旁边，帮那个小孩翻琴谱。

那个小孩弹错一个音，就抬起头来，眼巴巴地看着他。

“哥哥，对不对？”

他摸摸那个小孩的头。

“不对。再来一遍。”

“那你陪我一起弹。”

“我不会。”

“我教你。”

江砚清睁开眼睛，看着眼前这个正在弹琴的人。

他长大了。手变长了，能轻松够到八度了。弹错的时候，也不会再眼巴巴地看着他，而是自己纠正过来。

但那个眼神没变。

那种认真，那种投入，那种“想让哥哥听到”的眼神。

没变。

一曲终了。沈知遥停下来，转过头看他。

“想什么呢？”

江砚清笑了笑。

“想你小时候。”

沈知遥愣了一下，然后耳朵红了。

“小时候怎么了？”

“你弹琴的样子，和现在一样。”

沈知遥看着他，眼睛亮亮的。

“真的？”

“嗯。就是手短一点。”

沈知遥“哼”了一声，转回去，不理他了。

但过了一会儿，他又开口：

“哥。”

“嗯？”

“你想学吗？我教你。”

江砚清看着他的背影，看着他微微泛红的耳朵尖。

“好。”

他站起来，走过去，在沈知遥身边坐下。

两个人并排坐在琴凳上。沈知遥往旁边挪了挪，给他让出一点位置。

“先学什么？”

“音阶。”沈知遥说，“上次教过你，你忘了？”

江砚清想了想，好像确实教过。

他的手落在琴键上，慢慢弹了一个音阶。

哆来咪发嗦啦西哆。

沈知遥点点头。

“还行。再来一遍，快一点。”

江砚清又弹了一遍。这回快了一点，但有几个音糊在一起了。

“不对。”沈知遥伸手，握住他的手指，“这里要抬起来，不能连着按。”

他的手有点凉，但很稳。

江砚清低头看着那只握着自己的手，心里忽然涌起一个念头——

他想每天都这样。

每天都坐在他旁边，听他的琴声，让他握着自己的手。

每天都。

那天晚上，两个人又挤在一张床上。

床不大，但没人嫌挤。沈知遥靠着他，呼吸轻轻的，很快就睡着了。

江砚清没睡着。

他睁着眼睛，看着天花板，想着白天的事。

糖拌西红柿。钢琴。沈知遥的眼睛。

还有那些慢慢回来的记忆碎片。

他不知道那些碎片什么时候才能拼成完整的画面。但他不着急。

他有的是时间。

他低头，看了看靠在自己肩膀上的人。

月光从窗帘的缝隙里漏进来，照在沈知遥脸上。睡着的时候，他的眉头是舒展的，嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。

江砚清看了他很久。

然后他闭上眼睛，把自己也埋进睡意里。

窗外的月亮很亮。

房间里的呼吸很轻。

有人在做梦。有人在梦里笑了。