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第一天早上，她醒得很早。六点不到，天还没亮。她洗漱，换衣服，下楼。

厨房的灯没开。她打开灯，看了看冰箱里的东西。有鸡蛋，有青菜，有一袋米。她拿出米，洗了，放在锅里煮粥。

粥煮好的时候，她盛了一碗放在灶台上。想了想，又撕了一张便签纸，写了一个字。

她写得很慢。不是因为她写字慢，是因为她不知道要写什么。

最后她写了：“粥在锅里。”

她把便签压在碗旁边。

出门的时候，她看了一眼楼梯口。没有人。

她换鞋，拉开门。外面的天光灰白，梧桐树的芽苞在晨风里轻轻晃。

她走在路上，脑子里想起昨天晚上那个女孩说的“二十分钟”。她在走那条路。她不知道她走的是不是同一条路。

她在想，她会不会喝那碗粥。

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晚上回来的时候，碗已经洗了，倒扣在沥水架上。便签不见了。

她站在厨房里，看着那个空荡荡的位置。

她把便签收起来了。她不知道为什么确定这一点。

她转身走到客厅，坐下来看书。过了很久，门响了。脚步声从玄关转过来。

“回来了？”她问。

“嗯，回来了。”女孩说。

“冰箱里有水果。”

“好哒。”

声音不大，带着一点上扬的尾音。

她低下头继续看书。余光里，女孩走进厨房，打开冰箱，拿了几颗草莓，端出来坐在餐桌旁边吃。

她翻了一页书，目光落在纸页上，但她没在看。

她在听。草莓咬开的声音，很轻，汁水在嘴里爆开的声音。

她不知道自己在听什么。

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后来她养成了两个习惯。

每天早上，煮粥。写便签。

她不知道为什么要写便签。她可以直接把粥放在锅里，让她自己盛。但她就是想写。

纸是从笔记本上撕下来的。字迹很淡，一笔一画都很直。她写得很快，不费时间。

她不知道她会不会看。但她每天都写。

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有一天晚上，她回来的时候，女孩在客厅写作业。听到脚步声，女孩抬起头。

“回来了？”

“嗯。”

女孩低下头继续写。她坐在沙发的另一头，拿起书。

客厅里很安静。只有翻书的声音和笔尖划过纸面的沙沙声。

她不知道过了多久。也许二十分钟，也许更久。

女孩站起来，去厨房倒水。经过她身后的时候，她闻到了一股味道。洗衣液的味道，和她用的不一样。但她记住了。

她不知道为什么记住了。

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她发现自己在观察她。

不是刻意的。是不知不觉的。

她发现她喝粥的时候很慢，一口一口的，勺子碰到碗沿的声音很轻。她发现她写作业的时候笔握得很端正，从不会咬笔帽——她好像有点洁癖，连橡皮擦都用得干干净净，边角还是直的。她发现她走路的时候步子很小，但很快，像总在赶时间。

她发现自己在等她放学。

玄关的门响的时候，她会听。脚步声从玄关转过来的时候，她会把目光从书上移开，等她出现在客厅门口。

“回来了？”她问。

“嗯，回来了。”女孩说。

然后就没有了。但她觉得够了。

她不知道自己为什么觉得够了。

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有一天晚上，女孩在客厅写作业，她在看书。女孩写了一会儿，抬起头，看了她一眼。

只是一眼。很快。像怕被发现。

她假装没看到，继续看书。但她的心跳快了一下。

她不知道自己为什么会心跳加速。

她从来没有过这种感觉。不是紧张，不是害怕，是那种——你在冬天走进一间暖和的屋子，被热气一熏，脸会红。不是因为你做了什么，是因为温差。

她觉得自己像那个被冻了很久的人，突然遇到了暖。

她不知道那是什么。

但她知道，她在等她回来。每一天。

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她不知道这算什么。

但她知道，那个橘子，她一直记得。

不是因为橘子有多好吃。是因为那个小孩接过去的时候，手指是凉的。她握着那双手，想把它捂热。

她不知道自己为什么会在这么多年后想起这个。

但她想起来了。

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