天边露出了一小块橘红色的云，阳光从云缝里漏下来，照在湿漉漉的巷子里，石板路反着光，像铺了一层碎金。屋檐还在滴水，一滴一滴的，落在水洼里，激起一圈一圈的涟漪。

林惊羽站起来，伸了个懒腰。坐了一整天，腰有些酸，左肋的伤口也在隐隐作痛。他把胡琴收进琴盒里，盖好盖子，放在墙角。

段凛戈从厨房里端出两碗面，放在桌上。

“吃饭。”

两人面对面坐着，吃面。面是阳春面，清汤，少油，多葱花。林惊羽吃得很慢，一根一根地吃。段凛戈吃得更慢，一碗面吃了两刻钟。

吃完饭，段凛戈去洗碗。林惊羽站在门口，看着巷子里的积水。积水映着天边的那一小块橘红色，像一面小小的镜子，映着天空，映着屋檐，映着那块“桂花”招牌。

“段凛戈。”

“嗯。”

“雨停了。”

“看见了。”

“明天应该会出太阳。”

段凛戈把碗摞好，擦了擦手，走到门口，站在林惊羽身边。

“出太阳就晒被子。”他说。

“被子前几天刚晒过。”

“再晒一次。香港潮，不晒会发霉。”

林惊羽没有接话。他看着巷子里的积水，看着积水里的天空，看着天空里的云。云很薄，透出淡淡的粉色，像被水洗过一样。

“段凛戈。”

“嗯。”

“你有没有想过，如果那天我没有送那碗桂花汤圆，我们现在会在哪里？”

段凛戈想了想。

“你会在北平，我会在北平。你会继续当刺客，我会继续当司令。然后有一天，你会杀了我，或者我会杀了你。”

林惊羽低下头，看着自己搭在门框上的手。

“我不想杀你。”

“我知道。”

“从第一天就不想。”

段凛戈伸出手，握住了他搭在门框上的手。手指插进指缝里，扣住。

“我知道。”段凛戈说。

那天晚上，两人躺在床上，听窗外的雨声。

雨又下起来了，不大，细细密密的，打在屋檐上，打在窗户上，打在院子里的桂花树上。林惊羽听着雨声，觉得像是有人在很远很远的地方弹琴，弹的是一首很老很老的曲子，他听过，但想不起来在哪里听过。

“段凛戈。”

“嗯。”

“你说，玉兰会不会觉得我们把他忘了？”

“不会。”

“为什么？”

“因为他知道我们不会。”

林惊羽沉默了一会儿。

“我们给他写封信吧。”他说，“告诉他，香港的雨和南方不一样。南方的雨下起来没完没了，香港的雨下一阵就停，停了就出太阳。”

“你自己写。我嘴笨，写不好。”

“我写，你署名。”

“行。”

林惊羽翻了个身，把脸埋在段凛戈的肩膀上。段凛戈的皮肤很暖，有一股淡淡的肥皂味。他闭上眼睛，听着雨声，听着段凛戈的心跳。

“段凛戈。”

“嗯。”

“你说，我们会在这里住多久？”

“住到不想住为止。”

“什么时候会不想住？”

段凛戈想了想，伸出手，摸了摸林惊羽的头发。

“不会。”他说，“永远不会。”