“你说，沈怀安在那边，有没有饺子吃？”

“有。他什么都有。”

“你怎么知道？”

“因为每年都有人给他烧。”

玉兰沉默了一会儿。

“阿鸿，你相信人有来世吗？”

林惊羽想了想。他想起了段凛戈说的话，想起了沈怀安的照片，想起了那块裱在木框里的手帕。

“相信。”

“为什么？”

“因为这辈子没做完的事，下辈子可以接着做。”

玉兰看着他，月光落在他眼睛里，亮亮的。

“那沈怀安下辈子，会不会记得我？”

“不记得了。但你会记得他。”

玉兰低下头，看着自己的手。

“那就够了。”

那天晚上，三个人坐在面馆里守岁。

段凛戈在灶台前温了一壶酒，玉兰炒了一盘花生米，林惊羽拉了一首曲子。琴声在空荡荡的面馆里回荡，像一条看不见的河，慢慢地流。

“阿鸿，你拉的这是什么曲子？”玉兰问。

“《良宵》。”

“好听。再拉一遍。”

林惊羽又拉了一遍。这一次慢了一些，像是在一步一步地走路，不急不慢。

段凛戈端着酒杯，听着琴声，看着门口那块“桂花”招牌。夜风吹过来，招牌微微摇晃，发出细微的吱呀声。

“段凛戈。”林惊羽叫了他一声。

“嗯。”

“你在想什么？”

“在想明年。”

“明年怎么了？”

“明年这个时候，我们还在不在。”

林惊羽的手顿了一下，琴声停了。

“在。”他说。

“你怎么知道？”

“因为我们说好了。”

段凛戈看着他，月光从门口照进来，落在林惊羽脸上，照出那双清亮的眼睛，和微微弯起的嘴角。

“嗯。”段凛戈说，“说好了。”

子时，巷子里响起了鞭炮声。

噼里啪啦的，一阵一阵的，像是在比赛谁家的鞭炮更响。孩子们在巷口跑来跑去，手里拿着烟花棒，画出一个个光圈。

玉兰站在门口，看着那些孩子，笑了。

“阿鸿，你小时候放过烟花吗？”

“放过。孤儿院过年的时候，院长买一挂鞭炮，拆开了一个一个放。”

“我也是。戏班过年，师父给我们每人发一挂小鞭，舍不得一次放完，拆开了一个一个放。”

段凛戈站在旁边，没有说话。

“段先生，你呢？你小时候放过烟花吗？”玉兰问。

段凛戈沉默了一会儿。

“没有。”

“为什么？”

“因为小时候在要饭。没有钱买烟花。”

玉兰的笑容淡了一些。他没有再问，转过头，继续看那些孩子放烟花。

林惊羽伸出手，在黑暗中握住了段凛戈的手指。段凛戈的手指很凉，骨节分明，虎口有厚厚的茧。

“段凛戈。”

“嗯。”

“明年我给你买烟花。”

段凛戈转过头，看着他。月光落在林惊羽脸上，照出那个很小的、很认真的笑容。

“好。”段凛戈说。

那天晚上，三个人坐在面馆里，等到天边泛起了鱼肚白。

“新年了。”玉兰说。

“嗯。新年了。”林惊羽说。

段凛戈没有说话，但他握紧了林惊羽的手。

窗外，鞭炮声渐渐稀了，孩子们回家了，巷子里安静了下来。天边的那一抹白越来越亮，太阳快要出来了。

林惊羽靠在段凛戈的肩膀上，闭上了眼睛。

他想，新的一年，还是三个人。

面馆，茶馆，海。

不好不坏，不快不慢。

就够了。