“你看这个。”温屿从一个纸箱里翻出一个落满灰尘的相框，里面是他们第一次去爬山时拍的合影，背景是翻涌的云海，两人笑得一脸青涩。

陆则走过来，接过相框擦了擦：“那时候你还不敢牵我的手，下山时差点摔了。”

“还说呢，”温屿瞪他一眼，“是谁非要带我走那条没修好的路。”

两人相视一笑，笑声在空荡的客厅里回荡，带着一种岁月沉淀后的默契。

傍晚，夕阳把院子染成了橘红色。温屿站在厨房门口，看着陆则在灶台前忙碌的背影，忽然觉得，所谓的家，从来不是华丽的装修，而是这些琐碎的瞬间——是一起商量家具摆放的争执，是拆箱时发现旧物的惊喜，是看着夕阳憧憬未来的温柔，是身边那个人，无论搬到哪里，都愿意陪你把日子过成诗的笃定。

陆则端着两盘菜走出厨房时，看到温屿站在夕阳里，嘴角带着笑意。他走过去，从背后轻轻抱住他：“在想什么？”

“在想，”温屿转过身，回抱住他，“以后每个冬天，我们都能在这个家里晒太阳，真好。”

夕阳的余晖透过窗户，在地板上投下两道交叠的影子，温暖而绵长。院子里的老槐树静静伫立，仿佛在守护着这份安稳的幸福，等待着来年春天，开满一树的芬芳。

（全文完）