清晨六点，天光刚把云层染成鱼肚白，老城区的“跳灯菜市”就已经炸开了锅。

老孙头背着一个比他人还高出一截的硕大竹编背篓，篾片磨得发亮。

左手那把铁火钳生了锈，右手拎着的耙耧布兜破了好几个洞，随着步伐发出“哐啷、哐啷”的闷响。

“老孙，今早这一笼包子刚揭盖，来两个垫吧？”包子铺的胖老板擦着汗，隔着蒸腾的白雾喊他。

老孙头脚步没停，只抬起那只拿着火钳的手晃了晃，指了指身后空空如也的背篓，又指了指天色——意思是活儿还多着呢，吃了就耽误功夫了。

胖老板也不真正在意，转头看见自家正趴在桌子上写作业的小子，心里那股火没处发，便借题发挥道：“快点写！写了马上给老子去读书！下回放学回来不写作业就去耍，老子把脚给你打断！你看嘛，你不认真读书，你以后就跟他一样！去捡垃圾！”

那孩子嘴里塞着包子，手上的笔也没停，闻言翻了个巨大的白眼，含糊不清地呛声道：“切，我才不会捡垃圾。我长大了要当科学家，造飞船！”

“你造卵船！”

……

老孙头的耳朵早就磨出了茧子，这些话，比这跳灯河里的淤泥还要熟悉。

他没回头，径直走向那座连接着菜市场和老城区的石桥。

跳灯河的水位这几年降了不少，但水质却愈发堪忧。市政年年治理，年年发臭！

墨绿色的水面上漂浮着腐烂的枯枝和五颜六色的垃圾袋，远远就能闻到一股令人作呕的腥臭味儿。

老孙头闻着味儿习以为常的下了石阶，脚下的苔藓滑溜溜的。他熟练地将耙耧探入水中，勾住了一个半沉半浮的塑料瓶。

“喝完水瓶子乱扔乱甩……”他一边嘟囔着，一边把瓶子往背篓里丢，“这一个瓶一毛钱，十个就有一块钱哦……”

他正盘算着今天要是能凑够五十个瓶子，晚上就能割半斤五花肉解馋。

突然，耙耧尖传来一阵异样的阻力。

不是塑料瓶那种硬邦邦的质感，也不是布料那种软塌塌的拉扯，而是一种……绵软且富有弹性的触感，仿佛勾住了一团浸了水的棉花，又或者是……某种温热的肌体。

老陈头眉头一皱，手上加了把劲，想把那东西拽上来看看。

“这是些啥子嘛批哦！哪个又甩些死猫儿死狗在里头！造孽哦！”他咒骂着，眯着眼往下凑近了几分。

河水浑浊，但他隐约看见水草底下露出一抹惨白。他下意识地甩了甩耙耧，想把这碍事的玩意儿抖掉，却不想那东西竟随着水流翻了个身。

那一瞬间，老孙头的呼吸停滞了。

透过污浊的水波，他看清了那是一截手腕，皮肤已经有些肿胀泛白，手指蜷缩着，像是在抓挠着什么看不见的救命稻草。

“呃……”老孙头的喉咙里发出一声破碎的音节。

紧接着，他的目光顺着水流移动。

河岸边的芦苇丛里，几个透明的塑料袋被石头压着，隐约可见里面装着的，是更加骇人的、支离破碎的暗红色物体。

极致的恐惧像一只冰冷的手，瞬间攥住了他的心脏。老孙头双眼暴突，嘴巴张大到极限，却因为喉头痉挛，连一丝呼救的声音都发不出来。

“哐当！”

手中的铁钳和耙耧不知何时已经脱了手，顺着缓慢的水流，悠悠荡荡地漂向了河心。

他双腿一软，整个人向后踉跄了两步，一屁股瘫坐在潮湿的台阶上，后背紧紧贴着冰凉的石壁。

老孙头感觉自己的心脏像是被一只冰冷黏腻的手狠狠攥住，骤停了一瞬后，又疯狂地擂动起来，撞击着干瘪的胸腔，发出“咚咚”的巨响，震得他耳膜发疼。

“死……死人……”

这两个字像滚烫的铁水，在他喉咙里翻涌，灼烧着他的声带。

他浑身的血液似乎都在一瞬间冻结，四肢僵硬得如同灌了铅。那双布满老茧的手剧烈地颤抖着，指甲缝里还嵌着刚才捞起的淤泥。

“报……报警……快点报警！”

他再也支撑不住，双腿一软，几乎是连滚带爬地从河边的石阶上往上蹿。

背上的巨大竹篓此刻成了累赘，重重地磕在台阶边缘，发出“砰”的一声闷响。

老孙头像一只受惊的老鼠，跌跌撞撞地冲上跳灯桥的石拱桥面。

他脸色惨白如纸，眼珠子因为极度的惊恐而布满血丝，浑浊的泪水顺着深深的皱纹往下淌。

“死人啦——！！”

“不得了啦！跳灯河里有死人——！！”