李寻骑着马，离开了那个混乱的现场。他没有去那个村子，而是调转马头，向着东北方向，也就是天山山脉的方向而去。他不需要向导，那张地图已经刻在了他的脑子里。

接下来的路程更加凶险。他穿过了兴都库什山脉的支脉，那里的海拔越来越高，空气稀薄，气温极低。老马终于倒下了，累死在一处冰川脚下。李寻含泪用刀割断了马的喉咙，喝了马血，吃了几块生马肉，然后把马鞍和所有装备背在自己身上。

他成了一个徒步的苦行僧。背着沉重的行囊，在雪山和戈壁之间跋涉。

有一次，他误入了一个雷区。他亲眼看到一只野兔跑过去，触响了地雷，瞬间被炸得粉碎。李寻吓出了一身冷汗，只能趴在地上，一寸一寸地爬行。他用匕首探测前方，用那张地图垫在膝盖下，像一只蜗牛一样缓慢移动。那段路只有几百米，他却爬了整整两天。

还有一次，他遭遇了一场暴风雪。气温骤降到零下三十度。他躲在一个废弃的牧民石屋里，点燃了最后一点干粪取暖。在半昏迷的状态中，他看到了法拉姆。

法拉姆穿着德黑兰大学时的白裙子，站在雪地里，微笑着向他招手。

“娘……”李寻伸出手。

“李寻，”法拉姆的声音很轻，像雪花落地，“别睡。睡了就醒不过来了。”

这句话像一道电流，击穿了他的混沌。他猛地惊醒，用力咬破自己的舌头，剧痛让他保持了清醒。他不停地走动，搓手，直到天亮。

当他终于翻过天山山脉的最后一个垭口，站在山顶向下眺望时，眼前的景象让他呆住了。

那是中国。

连绵不绝的绿色农田，整齐的灌溉渠，柏油马路像黑色的血管一样在大地上延伸。远处的山谷里，坐落着一个安静的小镇。炊烟袅袅升起，鸡鸣狗吠声隐隐传来。

那种安宁的气息，是他在这个动荡世界里从未感受过的。

他哭了。不是嚎啕大哭，而是无声的流泪。泪水顺着脸颊流下，在下巴结冰。

他终于回家了。

但他很快发现，回家并不意味着终点。边境线上的铁丝网和高耸的瞭望塔提醒他，他是一个非法入境者。他身上的衣服破烂不堪，散发着恶臭，像个野人。而且，他说的中国话，已经是十几年前的、从父母只言片语里拼凑出来的古老腔调。

他躲在边境线外的一个山洞里观察了三天。他看到穿着绿色军装的解放军战士在巡逻，看到农民赶着牛车去镇上赶集，看到孩子们在河边玩耍。

他渴望融入那幅画面，却又害怕被当成间谍抓起来。

第三天夜里，他终于忍不住了。饥饿战胜了恐惧。他偷偷潜入一户农家的院子，想偷点吃的。他刚伸手去够窗台上的馍馍，身后突然亮起一道手电筒的光。

“谁！”一声大喝。

李寻转身就跑。但他太虚弱了，没跑几步就被追上。几个强壮的村民把他按倒在地，拳脚像雨点一样落下。

“抓住个小偷！”

“是个要饭的吧？”

“不像，这小子眼神凶得很，像个逃犯。”

李寻抱着头，任由他们踢打。他没有反抗。他想，也许这就是回家的代价。被打死在这里，也好过死在异国他乡的荒野里。

“别打了。”一个苍老的声音响起。

人群分开，一个拄着拐杖的老大爷走了过来。他蹲下身子，借着月光仔细打量着李寻的脸。

“小伙子，”老大爷用当地方言问，“你是哪的人？”

李寻张了张嘴，喉咙干涩得发不出声音。他努力了半天，终于挤出几个字：“我……我是……找……找家的。”

“找家？”老大爷愣了一下，随即叹了口气，“看你这模样，遭了不少罪啊。行了，别打了。把他扶起来。”

村民们停了手。李寻被拽了起来，浑身疼得发抖。

老大爷看着他，又看了看他手腕上那道深深的、因为常年搬运货物留下的勒痕，突然问了一句：“你祖籍是哪的？”

李寻看着老大爷的眼睛。那是一双温和、慈祥的眼睛，像法拉姆最后看他时的眼神。

他深吸一口气，用尽全身力气，吐出那个在他心底埋藏了十几年的词：

“新疆……乌鲁木齐。”