记忆回来这件事，比展涔池想象中安静得多。

没有电影里那种头疼欲裂的闪回，没有“轰”的一声世界天旋地转。

它更像退潮后的沙滩，你站在那儿，什么都没做，低头一看，脚边多了几枚贝壳。再走几步，又多了几枚。等你回过神来，整片沙滩已经铺满了。

那天凌晨四点，他从梦里醒来。

梦里没有画面，只有一个声音。她在叫他，不是喊名字那种叫，是很轻很轻的，像怕惊扰什么似的“展涔池。”

就这三个字。

他睁开眼，盯着天花板。洛杉矶的夜黑得很彻底，窗帘透不进一丝光。他躺在那儿，心跳慢慢从梦里那种悬浮的状态落回地面。

然后他开始想起来。

碎片。全是碎片。像有人在他脑子里撒了一把拼图，东一片西一片，不成形状。

都柏林。图书馆。阳光从彩色玻璃窗照进来，在她脸上落下斑驳的光影。她抬头，看见他，愣了一下。然后笑了。那个笑让他心跳漏了一拍。那是他们在一起之后，他第一次偷偷飞去见她。她在门口等了他两个小时，出来的时候手里拿着两杯咖啡，说“等这么久，咖啡都凉了”。他说“值得”。她说“傻子”。

厨房。清晨的光。她穿着他的白T恤，光着脚踩在地板上，在煮牛奶。他从背后抱住她，她吓了一跳，手里的勺子差点掉地上。他笑，她骂他“狗东西”。然后她转身，亲了他一下。牛奶煮沸了，咕嘟咕嘟往外冒，他们谁也没管。

阳台。傍晚。她站在那儿看海，他从后面抱住她。她没回头，只是往后靠了靠，把自己整个人交给他。风吹起她的头发，蹭在他脸上，痒痒的。远处有船在往海里开，拖出一条长长的白线。她说“以后我们也买条船吧”。他说“好”。她说“你会开吗”。他说“不会”。她笑了，笑得肩膀都在抖。他说“你笑什么”。她说“笑你什么都不会还敢说好”。他说“有你就够了”。

碎片越涌越多。

墙角。她在哭。蹲在那儿，肩膀一抖一抖的，把自己缩成小小一团。他走过去，想抱她。她推开他。“你走吧。”她说，“我不想拖累你。”他没走。他蹲下来，把她抱进怀里。她挣扎，打他，用尽了全身力气。他没松手。最后她趴在他肩上哭得像个孩子，哭完了，眼睛肿着问他：“你怎么不走？”他说：“走了才是傻子。”

那是他们刚在一起没多久，她被私生骂得最惨、被谣言压的喘不过气的时候。有人扒出她的学校、她的家庭、她从小到大每一张照片。评论区全是“配不上”、“倒贴”、“装纯”，甚至胡编乱造她的一切。

仓库。月光从破洞的屋顶漏下来，像舞台的追光，正好打在她身上。她站在那儿，手里握着枪，指着自己。她对着一群人说：“让他走，不然我现在就死。”她的脸白得没有血色，但眼睛亮得吓人。那种亮，不是疯狂，不是恐惧，是比什么都深的……爱。

那是她替他挡枪的那个晚上。

展涔池猛地睁开眼。

心跳得很快，快得有点疼。不是心脏本身疼，是胸腔里有什么东西在往外冲，撞得肋骨发酸。

他坐起来，看向窗外。

洛杉矶的夜黑得不见底，只有很远很远的地方，有几盏渔船的灯，像散落在海面上的星星，一闪一闪的。

他想起她说过的那句话：“你赶我也不走。”

他想起她醒来之后说的那句：“遇见你之后，机会多了。”

他想起她挡枪的时候，脸上没有害怕。只有一种平静。一种“死就死吧，反正他活着就行”的平静。

他站起来，走出房间。

走廊很暗。Alaska趴在客厅地板上，听见动静抬起头，尾巴摇了摇。Moscow蹲在窗台上，眯着眼睛看了他一眼，继续打盹。

他走到她门口，站住了。

门没关严，留着一条缝。这是她这几天养成的习惯，说是怕他半夜有事叫她听不见。

他透过那条缝看进去。

她睡在床上，侧躺着，面向他这边。月光从窗帘缝隙漏进来，落在她脸上。很安静。像一尊睡着了的小雕像。

她眉头微微皱着，像在做什么不好的梦。那道疤她说“留着，是你给的”。每次看见那道疤，他就想起那天晚上的血，怎么按都按不住，从他指缝里往外涌，热热的，黏黏的。

他站在门口，看了很久。

然后他轻轻推开门，走进去。

她在梦里动了动，翻了个身，继续睡。

他在床边蹲下来，看着她。

她睫毛很长，睡着的时候会轻轻颤。嘴唇有点干，抿成一条线。胸口随着呼吸慢慢起伏，那里有一道刚拆线的枪伤，还贴着防水的敷料。医生说恢复得不错，但留疤是肯定的。她说不怕，留就留。

他伸手，想碰她的脸。

手悬在半空，没落下去。

怕吵醒她。

但她醒了。

她睁开眼，看见他，愣了一下。那双眼睛从惺忪到清醒，只用了一秒。她总是这样，醒得快，像一只随时准备逃跑的小动物。

“展涔池？”

“嗯。”

“怎么了？”她想坐起来，“不舒服？”

他按住她。她的手很凉，手背上打点滴留下的淤青，还没消干净。

“没事。就是……想看看你。”

她看着他。

月光下，他的眼睛里有东西。和白天不一样。白天他看着她的眼神是礼貌的，客气的，像在看一个熟悉的陌生人。但现在这个眼神，她见过。是以前的展涔池。

“你想起什么了？”她问。声音很轻，像怕惊跑什么。

他想了想。

“想起一些事。”他说，“碎的。不完整。”

她没说话，等他继续。

“想起在都柏林看你。你在图书馆里，阳光照在你脸上，你在笑。”他顿了顿，“想起你在厨房煮牛奶，穿着我的衣服。想起你站在阳台上看海。”

她的眼眶开始发红。

“还有呢？”

“还有……”他看着她，眼睛里有东西在动，“想起你在仓库里，拿着枪。”

她的眼泪掉下来。没有声音，就那么顺着脸颊滑下来，一滴，又一滴。

“还有你刚才说的那句。”他说，“你赶我也不走。”

她伸手，摸他的脸。她的手很凉，指尖蹭过他的下巴，胡茬有点扎手。她没躲。

“你想起来多少？”

“不多。”他说，“但够了。”

“够什么？”

“够让我知道，”他看着她的眼睛，“你对我有多重要。”

她的眼泪流得更凶了。

他抬手擦掉。他的手指也有茧，弹吉他磨的，蹭在她脸上有点粗粝。但她觉得那是她摸过最暖的东西。

“别哭。”他说，“我会慢慢想起来的。”

她点头。眼泪还是往下掉，止不住。

他犹豫了一下，然后慢慢躺下，在她旁边。

床很窄，单人床，她一个人睡刚好，两个人就挤得动不了。他侧躺着，把她圈在怀里，手臂从她腰上绕过去，刚好避开伤口的位置。

“这样行吗？”他问，“会不会碰到？”

她摇头，把脸埋在他胸口。

“没事。”

他抱着她，下巴抵在她头顶。她的头发有洗发水的味道，和他用的那个一样。是她买的，说要用一样的，这样两个人闻起来就是同一个味道。

她的呼吸慢慢平稳下来，像终于放下心来的小孩。

他闭上眼睛。

记忆的碎片还在慢慢浮现。一片，又一片。有些清晰，有些模糊。但没关系，有的是时间。

此刻，抱着她，就够了。

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窗外的天慢慢亮起来。

洛杉矶的清晨有一种很特别的光，是慢慢的，像有人一层一层掀开帘子。先是灰蓝色，再是淡金色，最后才是那种能把一切都照透的白。

令壹柒醒的时候，发现他还在。

他侧躺着，一只手搭在她腰上，脸埋在她枕头边，呼吸均匀。睡着了。

她没动。

就这么躺着，看着他。

他睫毛很长，在脸颊上投下浅浅的阴影。嘴唇抿着，嘴角微微向下，像在做什么不好的梦。

她看了很久，然后她轻轻伸手，用指尖碰了碰他的脸。

他没醒。

她又碰了碰。从眉骨到鼻梁，从鼻梁到嘴唇。

他的嘴唇很软，比看起来软多了。

她想起第一次接吻的时候，他紧张得像个傻子，牙齿差点磕到她。后来他说那是他第一次亲一个人，之前都是被人亲。她知道两人都是初吻，翻了个白眼配合他问被谁亲。他说粉丝。她说你骗人。他说真的，有个粉丝突然亲我脸，我吓傻了。她笑了半天。

手机震了。

她赶紧拿过来，怕吵醒他。屏幕上跳出来两个字：妈妈

她看了一眼，接起来。声音压得很低。

“妈。”

电话那头传来熟悉的声音，带着江南水乡特有的软糯：“囡囡，这么早接电话？没吵醒你吧？”

“没。”她看了一眼展涔池，他还睡着，“妈，什么事？”

“什么事？你说什么事？”妈妈的声音拔高了，“你出那么大的事，瞒着我们，要不是林哥说漏嘴，我们到现在还不知道！”

令壹柒头疼。林哥那张嘴，该紧的时候松，该松的时候紧。

“妈，我没事了，真的。”

“没事？枪伤叫没事？”妈妈的声音开始哽咽，“囡囡，你让妈妈怎么放心……”

“妈……”她想说什么，但说不出来。

“你爸在旁边急得团团转，非要跟你说话。”电话那头一阵窸窸窣窣，然后是爸爸的声音。

爸爸的声音有点沙哑，像是没睡好，又像是哭过。但她不敢问。

“囡囡。”

“爸。”

“爸爸明天飞过来。”

“爸，不用——”

“不用什么不用！”爸爸打断她，声音里带着那种不容商量的固执，“你是我女儿，我不亲眼看到，不放心。”

令壹柒张了张嘴，没说出话。

“让那个小子接电话。”爸爸说。