我又踹了一下。

还是没反应。

第三下刚踹出去，脚腕忽然被一只手握住了。

那只手很烫。烫得惊人。烫得我一哆嗦，差点叫出来。

我低头看，他睁着眼睛。

那双眼睛在昏暗的光线里亮得吓人，亮得不像一个快死的人。他看着我，嘴唇动了动，动了很久，才发出声音来：

“你……是谁？”

然后他的手松开了。眼睛闭上了。头歪向一边。

我站在原地，心跳得像要从嗓子眼里蹦出来。我低头看自己的脚腕，脚腕上还留着他手的温度，烫得像是要烧起来。

我跑了。

我跑出茶楼，跑进巷子，跑过两条街，跑到喘不上气才停下来。我扶着墙，弯着腰，大口大口地喘气。

喘着喘着，我又往回跑。

我也不知道我为什么要往回跑。可能是舍不得他身上的东西。这人穿得虽然破，但腰里别着个荷包，鼓鼓囊囊的，兴许装着银子。

我跑回茶楼，跑到墙角，蹲下来。

他还躺在那儿，还那个姿势，眼睛还闭着。我伸手探了探他的鼻子——还有气，比刚才还弱。

我开始搜他。

先摸他腰里的荷包。解下来，打开一看——空的。什么都没有。我气得把荷包摔在地上。

再摸他怀里。摸到一个硬邦邦的东西，掏出来一看，是一块铁牌，上面刻着什么字。太暗了，看不清，我塞进自己怀里。

再摸他袖口。摸到一柄小刀，匕首大小，刀鞘上镶着东西，摸着像是玉。我也塞进自己怀里。

摸到靴筒里的时候，他动了一下。

我吓得缩回手，看了他一会儿。他没再动。

我继续摸。靴筒里什么都没有。

摸完了，我蹲在那儿，看着他。

他脸上的血已经干了，结成一块一块的。我看着那些血块，心里忽然有点不自在。这人快死了，我还把他身上的东西摸了个遍。

我从怀里掏出一块帕子——其实是抹布，我平时擦桌子用的——蘸了点茶壶里剩的凉茶，给他擦脸。

先擦额头。额头很宽，很干净，没有疤。

再擦眼睛。眼睛闭着，眼窝很深，睫毛很长。

再擦鼻子。鼻梁很直，鼻尖有点翘。

擦到下巴的时候，我把最后一点血块擦掉，然后就愣住了。

他长得很好看。

不是那种粗犷的好看，也不是那种秀气的好看。是那种……我说不上来。就是很好看。好看得不像个刺客。

我蹲在那儿，看了他很久。

茶楼里很静，静得能听见他微弱的呼吸声。那呼吸声很轻，很浅，像是随时会停。我看着他的脸，看着他闭着的眼睛，看着他抿着的嘴唇，心里忽然涌上来一种很奇怪的感觉。

不是害怕。不是生气。也不是伤心。

是别的什么。我说不清楚。

后来我把他拖到了后院杂物间。

我也不知道我为什么要拖他。可能是那块铁牌上的字还没看清，可能是那柄小刀还没仔细看，可能是——可能是我还没想好。

反正我拖了。

把他放到我床上，盖好被子。然后我坐在椅子上，看着他的脸。

窗外开始下雪了。细细密密的，落在窗纸上，沙沙的响。

我就这么坐着，看着他，一直看到天亮。

他醒过来那天，我正蹲在床边数他还有几口气。

数到第三口的时候，他睁眼了。

那双眼睛还是亮，亮得不像一个快死的人。他看着我，眨了一下，又眨了一下，然后开口：

“你是谁？”

我往后一仰，差点从椅子上翻下去。

“你昨天问过了。”

“昨天？”他皱起眉头，那个表情让他看起来更漂亮了，“我不记得。”

“不记得什么？”

“什么都不记得。”