“这样？”她问，声音比自己想象的哑。

“这样。”沈令仪收回手，像被烫到，“你自己试。我去看那页《文选》的干燥程度。”

她走开了。苏见微看着她的背影——烟灰色的羊绒衫，袖子挽到小臂，露出一截白得近乎透明的手腕。那截手腕上有一条浅浅的青筋，在皮肤下面蜿蜒，像一条河流。她想起刚才的触感，那种引导与被引导的关系，像某种古老的仪式——师傅带徒弟，母亲带女儿，或者更古老的，一个人把另一个人从黑暗中领出来。

她低头搅拌浆糊。顺时针，感受阻力，直到出现完美的鱼眼泡。那些泡泡在浆糊的表面浮起来，圆圆的，亮亮的，像一群刚刚睁开眼睛的鱼。

她把浆糊端给沈令仪。沈令仪看了一眼，用手指蘸了一点，捻了捻。

“可以。”她说。只有两个字，但苏见微觉得这两个字比任何夸奖都重。像一页残卷被修复师检查过后，说“可以了”——可以上架了，可以见光了，可以继续存在了。