苏蘅也站起来，还了一礼：“李公子言重了。不过是顺手之劳，哪里当得起一个‘恩’字。”

李子玠摇了摇头。

“不一样的。”他说，“这世上有些人，一句话就能把人从泥沼里拽出来。你就是那个人。”

“可李公子，你已经帮过我了。”

李子玠一怔：“我何时帮过你？”

苏蘅笑了笑，认认真真地说：“你让我知道，有时候一句话，真的能改变一个人的一辈子。”

李子玠愣住了。

他望着苏蘅——她嘴角浅浅地弯着，那笑意不浓，却真真切切。

她一直都是这样好的人。

他笑了笑，转过身，朝门口走去。

才走了两步，忽然又停下来。

阳光从门外倾泻进来，将他整个人笼在一片温暾暾的光晕里。

他的背影立在那儿，像一幅墨色未干的画，仿佛随时会洇开，又仿佛随时会散去。

他忽然回头。

“苏大娘子，”声音从门口传来，不高不低，像在说一句家常话，“你如今……过得好么？”

苏蘅微微一怔。

她望着阳光里他那张若明若暗的脸，忽然间，许多旧事涌上心头——

想起游园会上，他被一群纨绔围在当中欺负，她捧着一条蛇走过去，他整个人愣在原地，活像一只被围堵的刺猬；

想起绸缎庄里他来挑料子，说要送一位姑娘，她问那姑娘喜欢什么颜色，他说“她平日穿得很素净”；

想起他说要考科举时，眼睛里亮起的光，像漆黑的夜里忽然被人点着了一盏灯。

那些画面一帧一帧地从眼前掠过，像在翻一本旧得发黄的画册，纸页脆了，边角卷了，可每一笔都还在。

她忽然间明白了什么。

不是那种豁然开朗的明白，而是一种淡淡的、像微风拂过水面似的明白——涟漪荡开，又复归平静。

她嘴角微微一弯。

“很好。”她说。

两个字，轻轻的，稳稳的，像一颗石子落入深潭，沉到底，不偏不倚。

李子玠面对着她站在门口，肩头几不可见地颤了一下——很轻，很短，像被风吹了一下。

然后他笑了，阳光迎面落在他脸上，把眉眼照得纤毫毕现。

不是从前那种温温吞吞的、像薄冰一样浮在面上的笑，而是从心底漫出来的、坦坦荡荡的笑。

那笑容里有释然，有祝福，还有一丝——仅止一丝——说不清道不明的什么，像春天最后一瓣桃花落在水面上，打了个旋，便随流水去了。

“那就好。”他说。

三个字，他说得很轻，但字字分明，像是揣摩了许久，终于可以说出口了。

苏蘅看着他，也笑了。

那笑容不似平日里的客套，而是一种真切的、发自心底的、替人高兴的笑。

“李公子，”她说，“一路顺风。”

李子玠点了点头。

“好。”他说。

然后他转过身，迈过门槛，走进了暮春的日光里。

苏蘅站在门口，目送他的背影。

他走得不算快，但每一步都稳稳当当的，再也不像从前那样东张西望、魂不守舍了。

他走得很踏实，仿佛终于知道自己要去往何处。

走到巷口时，他忽然停了下来。

远远地，他回过头，朝这边望了一眼。

隔着半条街的距离，苏蘅看不清他脸上的神情，只看见他微微点了点头。

然后他转过身，消失在巷口。

阳光依旧亮着，槐花依旧落着，风依旧吹着。

一切都没有变。

可苏蘅知道，有些东西，不一样了。

她立在门口，望着那条空落落的巷子，出了好一会儿神。

王掌柜从里面走出来，顺着她的视线望过去——巷子里什么也没有。

“夫人？”

苏蘅回过神，轻轻摇了摇头。

“没事，”她说，“进去吧。”

她转身回了绣坊。

后院里，几个小学徒仍旧围坐在绣架旁，低着头，一针一线地穿引着。

阳光透过槐树的枝叶漏下来，落在她们身上，碎金子似的，一闪一闪的。

苏蘅在她们中间坐下，重新拈起那缕藕荷色的丝线，举到日光下端详。

“这颜色还是浅了些，”她说，“换一个深一号的。”

小学徒们齐声应着，手忙脚乱地去翻箩筐。

苏蘅坐在那儿，阳光暖融融地披在肩上。

她忽然想起李子玠方才问的那句话——“你如今，过得好吗？”

“很好。”

她答得真心实意。

手不自觉地抚上胸口——那里空空的。

玉佩早已碎了，被她收在枕下的匣子里。

可她不再需要它了。

她知道自己在等谁。

那个人会回来的。

他说过的。

窗外的槐花还在纷纷地落，一片一片的，像一场悄无声息的雪。

苏蘅低下头，拈起针，穿过绷得紧紧的绢面，落下了第一针。

针脚稳稳的，不疾不徐。

像日子。

像等待。

像她心里那个笃定的、纹丝不动的念头——

他快回来了。