敖嘉年凑得很近，温热的气息拂过伊万后颈的皮肤。他没有再用手碰，而是低下头，对着那个红肿起来的小包，轻轻地、缓缓地，吹了几口气。

“呼——呼——”

温热的气息带着细微的气流，吹在红肿发热的伤处，带来一丝奇异的、混合着微痒和清凉的缓解感。

伊万身体几不可察地颤了颤。这一次，不仅仅是生理性的不适，还有一种更加陌生、更加难以言喻的感觉，混杂在疼痛和残留的愤怒恶心之中。

“还疼吗？”敖嘉年吹完，低声问。

“……不疼了。”伊万的声音闷闷的，依旧低着头。

“小时候磕了碰了，”敖嘉年的声音在很近的地方响起，带着一种近乎回忆的、平和的语调，和他平时的慵懒不耐烦截然不同，“我妈妈就会这样，帮我‘呼呼’。她说，‘呼呼就不疼了’。”

说完，他又对着那处红肿，很轻、很认真地，再次“呼呼”吹了两下。

“呼呼……”

那气息，那话语，那动作里某种近乎笨拙的、试图“安慰”的意味，像一根极其细微的羽毛，猝不及防地，搔刮在伊万内心最坚硬、也最荒芜的某个角落。

他僵在那里，忘了疼痛，忘了恶心，忘了愤怒。

敖嘉年……到底在想什么？

是更高明、更诛心的试探？用这种近乎“温情”的假象作为诱饵，等待他放松警惕，流露出破绽？

还是说……这荒唐的、充满恶意捉弄又夹杂着诡异“安慰”的一夜，仅仅源于敖嘉年本人某种他完全无法理解的、恶劣又随心所欲的脾性？

伊万缓缓地、极其缓慢地，转过头，看向近在咫尺的敖嘉年。

灯光下，敖嘉年的脸上已经没有了笑意，也没有了惯常的慵懒或戏谑。他正看着伊万肩膀上的伤，眼神很专注，眉头微微蹙着，似乎在评估伤势的严重程度。那神情里，甚至有一丝几不可察的……懊恼？

四目相对。

伊万在那双深褐色的眼眸里，看到了自己此刻有些狼狈的倒影，也看到了对方眼底那片他依然无法完全看透的、深不见底的幽暗。

他看不懂。完全看不懂。

这个叫敖嘉年的男人，就像一个被层层迷雾包裹的、扭曲的谜题。每一层伪装之下，似乎都藏着更深的伪装；每一次看似随意的举动，都可能埋着致命的陷阱或荒谬的玩笑。

而他，伊万·沃罗宁，代号“渡鸦”，此刻正身陷这个谜题的最中心，穿着可笑的粉红内裤，肩膀肿着包，浑身疼痛，内心被恶心、愤怒、困惑，以及那一丝该死的、来自“呼呼”的、陌生而柔软的触感，搅得天翻地覆。

敖嘉年看着他复杂的眼神，忽然扯了扯嘴角，那笑容有点淡，有点模糊，随即移开了视线。“行了，睡吧。明天还上班。”他重新躺下，背对着伊万，拉高了被子，一副准备继续睡觉的样子。

仿佛刚才那踹人下床、磕出大包、又凑近“呼呼”的荒唐一夜，只是睡眠中一段无关紧要的小插曲。

伊万坐在床边，看着敖嘉年背对着他的、毫无防备般的背影，又看了看自己肩膀上那个依旧隐隐作痛的红肿。

他慢慢地、重新躺下。这一次，他几乎躺在了床的正中间，没有再刻意远离。因为远离似乎也没什么用，该挨踹还是会挨踹。

他睁着眼，看着天花板上被窗帘滤过的、朦胧变幻的光影。肩膀的痛感，后脑的闷痛，腰侧的钝痛，皮肤上似乎还残留着被触碰、被捏揉、被踹、又被吹气的各种诡异感觉。胃里依旧不适，但那股强烈的、想要杀人的暴怒，似乎被这接二连三的、完全超出预期的状况，冲击得有些涣散，变成了一种更深的疲惫和茫然。

敖嘉年的呼吸声再次变得均匀。

伊万不知道他是不是真的睡了。

他只知道，自己今晚，恐怕是真的，一点也睡不着了。